Si vis pacem para bellum
Черт, черт, черт...
Пишу под хреновухой, заполированной пивом. Такой себе катализатор, лакмус, выявляющий внутреннее... А хз, что. Внутреннее.
Как-то в один момент все недосказанное, недочувствованное, недопосланное шарахнуло в башню и вылилось сюда. И сегодняшняя поездка в поля, холодная и офигенная, и флэшбэк в виде фантастической фотки, выложенной в контакт, и дебилизм в виде этого конченого аукциона, и счастье от того, насколько офигенные у меня друзья, и попуск от того, что сегодня они не могут быть рядом, и повторенный почти слово в слово старый разговор, и боль в отбитой копытом руке, на которую приземлился на сракопаде, и снова это чертово "я знаю себя от а до я, но знаю слишком хорошо, чтобы понять, кто я".
Это началось давно. Вещие сны, синхромысл, нечто большее, чем интуиция... Потом эмпатия, частичная телепатия, прочие -патии. Это долбаное нечто, которое у тебя есть, но которым не умеешь управлять. Как младенец за пультом управления машины судьбы. Которое находит и уходит. Как сегодня, когда я ехал на кобыле, с меня слетела кепка и я слез ее поднять. Залезть обратно было проблематично, ввиду неспокойства кобылы, которое было видно невооруженным глазом, и тут снова ЭТО...
...я - это она, она - это я. Дама, все хорошо, все спокойно. Ты не думаешь об этом, не облекаешь это в слова, и даже сам не отдаешь себе отчета в том, что именно ты пару секунд шепчешь лошади. Ты пропускаешь себя через нее, а ее - через себя. И делаешь еще что-то, на что способен, что можешь зафиксировать, но неспособен описать. Да и не станешь никому описывать. А потом спокойно садишься верхом и едешь дальше.
И за последнее время это "нечто" проявляется все чаще. Но почему-то мне кажется, что когда я досконально научусь им управлять, я буду уже не я. И с этим новым мной лучше бы никому не встречаться.
Замечаешь в себе тревожные метаморфозы. Становишься злым. Не плохим - плохих поступков ты не совершаешь. Но в тебе иссякает свет, иссякает добро, потому что канал, по которому ты был готов его излить нескончаемой Ниагарой - закрыт. Закрыт, и вряд ли когда-нибудь откроется.
И, черт побери, понимаешь, что родился АБСОЛЮТНО не в свое время и не в своем месте.
Похоже, я сегодняшний сильно пожалею о себе завтрашнем.
П.С: А самое прикольное, что то, что раньше помогало со всем этим справиться, теперь только усиливает процесс. И я пока способен пугаться тому, что мне это действительно нравится
П.П.С: Черт, я ведь не хочу этого...
Пишу под хреновухой, заполированной пивом. Такой себе катализатор, лакмус, выявляющий внутреннее... А хз, что. Внутреннее.
Как-то в один момент все недосказанное, недочувствованное, недопосланное шарахнуло в башню и вылилось сюда. И сегодняшняя поездка в поля, холодная и офигенная, и флэшбэк в виде фантастической фотки, выложенной в контакт, и дебилизм в виде этого конченого аукциона, и счастье от того, насколько офигенные у меня друзья, и попуск от того, что сегодня они не могут быть рядом, и повторенный почти слово в слово старый разговор, и боль в отбитой копытом руке, на которую приземлился на сракопаде, и снова это чертово "я знаю себя от а до я, но знаю слишком хорошо, чтобы понять, кто я".
Это началось давно. Вещие сны, синхромысл, нечто большее, чем интуиция... Потом эмпатия, частичная телепатия, прочие -патии. Это долбаное нечто, которое у тебя есть, но которым не умеешь управлять. Как младенец за пультом управления машины судьбы. Которое находит и уходит. Как сегодня, когда я ехал на кобыле, с меня слетела кепка и я слез ее поднять. Залезть обратно было проблематично, ввиду неспокойства кобылы, которое было видно невооруженным глазом, и тут снова ЭТО...
...я - это она, она - это я. Дама, все хорошо, все спокойно. Ты не думаешь об этом, не облекаешь это в слова, и даже сам не отдаешь себе отчета в том, что именно ты пару секунд шепчешь лошади. Ты пропускаешь себя через нее, а ее - через себя. И делаешь еще что-то, на что способен, что можешь зафиксировать, но неспособен описать. Да и не станешь никому описывать. А потом спокойно садишься верхом и едешь дальше.
И за последнее время это "нечто" проявляется все чаще. Но почему-то мне кажется, что когда я досконально научусь им управлять, я буду уже не я. И с этим новым мной лучше бы никому не встречаться.
Замечаешь в себе тревожные метаморфозы. Становишься злым. Не плохим - плохих поступков ты не совершаешь. Но в тебе иссякает свет, иссякает добро, потому что канал, по которому ты был готов его излить нескончаемой Ниагарой - закрыт. Закрыт, и вряд ли когда-нибудь откроется.
И, черт побери, понимаешь, что родился АБСОЛЮТНО не в свое время и не в своем месте.
Похоже, я сегодняшний сильно пожалею о себе завтрашнем.
П.С: А самое прикольное, что то, что раньше помогало со всем этим справиться, теперь только усиливает процесс. И я пока способен пугаться тому, что мне это действительно нравится
П.П.С: Черт, я ведь не хочу этого...